Lá estava ele

Lá estava ele. Imponente como uma estátua, no cimo do rochedo. O sol começava-se a pôr, escondido por trás do seu corpo. A seus pés movimentavam-se os seus homens. Ignoravam-no. Mais de metade destes tinham morrido na batalha que decorrera. Era tempo de ver os amigos que tinham sobrado, tempo de ajudar aqueles que se encontravam na iminência da vida, ou da morte. Mas todo este ritmo de ajuda e de estranha satisfação após a vitória da batalha, era feito de forma lenta, como se mesmo os que estivessem prestes a morrer, a esses não fosse possível salvá-los. Corriam lágrimas, que corriam para o sangue. Mas nada mais corria. Tudo o resto era um sereno festejo do nada que havia a festejar.

A sua figura imponente, mítica e heróica, ficou para sempre gravada naqueles soldados, nas pinturas, para toda a história. Ainda hoje é motivo de inspiração o quadro que daquele momento foi pintado. Após várias horas a olhar o campo, a sentir a triste serenidade que percorria o vermelho campo, esse Herói retirou-se. Desceu suavemente do Rochedo. Escondeu-se atrás dele. Ajoelhou-se. Para logo se deixar caiu para trás. Num ângulo que ninguém o via, deixou-se assim ficar, a rever o céu que começava já a escurecer. As lágrimas toldaram-lhe a imagem do esperançoso céu, escorrendo-lhe depois pelo rosto severo. "Tanta dor no meu Povo. Mando-os a todos para a Morte... A que pretexto? A que possível lógica é tal acto justificado?" Suspirou. "Pelo menos, não haverá mais guerra." Pensamento inacabado pelo punhal que lhe fora espetado no coração, por um último inimigo.

"Morre filho duma p(êga)!" O seu sangue escorreu pelo punhal, para o líder adversário. Estava gravemente ferido na ponta do dedo mindinho, poucos minutos lhe restavam de vida. "Morrerei com Honra!" Subiu a custo, o nobre Rochedo. Parou no cimo. Olhou para o campo onde todos os seus amigos e compatriotas tinham morrido... e estavam ainda a ser mortos pelos adversários sobreviventes. Desembainhou a espada. Ergueu-a aos céus e gritou o mais alto que podia. "FREEEEEEEEEEEEEEDOOOOOOOOMMM!!!!!". Enquanto uma flecha lhe atravessava o olho direito e o matava por completo.

"P(êga) que te pariu!", pensou o soldado que acabara de o matar. Ninguém sabia que o seu líder estava morto, e continuaram naquela espécie de "cerimónia" após a batalha. Porém, do nada, começa a descer lentamente um disco voador no centro do campo de batalha.

O Jovem levanta-se da cadeira. Está furioso. Caminha vigorosamente até ao seu ponto de objectivo que se encontra a uns simples 15 metros e 2 portas depois. Rebenta com as 2 portas. Parte 3 candeeiros. Berra com a empregada. Derruba os móveis que encontra no caminho. O puto mesquinho, com 9 anos de idade, vermelho, raivoso, chuta a canela do pai e dispara: "A MERDA DA REALIDADE VIRTUAL VOLTOU A AVARIAR! SEMPRE A MESMA MERDA DE PRENDAS DE NATAL!"

E este... este é o verdadeiro espírito de Natal.